Я разучилась фантазировать. И меня это очень и очень расстраивает.
Сколько я себя помню, столько я фантазирую. Я вообще всегда была большая фантазерка. Всегда читала фантастику и всегда полностью окуналась в миры, события, приключения. Я допускаю, что в подростковом возрасте и потом первые пару лет тут это в какой-то мере был мой способ справляться со стрессом и прочими вещами. Кто-то ест, а я вот в свои миры отключалась. И наверное это не очень хорошо, как и не очень хорошо любое другое избегание реальности и нежелание сталкиваться с правдой.
Наверное это все звучит как бред сивой кобылы. Но мне не хватает такого умения. Мне не хватает умения полностью погружаться в миры книг, которые я читаю. Раньше я читала какую-то книгу и меня просто вырубало на несколько дней, потому что моя фантазия летела как сумасшедшая.
Теперь же когда я читаю меня захватывает ровно до закрытия книги. Вместе с книгой захлопываются и все сопутствующие миры и фанатазии. И мне от этого почему-то становится грустно. У меня никогда не было иллюзий на счет собственного воображния, и я всегда знала, что это только мое воображение. И все равно мне нравилось фантазировать о каких-то сказочных вещах.
Сейчас же мои фантазии больше походят на мои мечты и цели. Они все какие-то исполнимые, они все реальные, приземленные. А мне не хватает какого-то полета, чего-то несбыточного, волшебного, если хотите.
Раньше я могла бесконечно дорисовывать миры в своем сознании. Теперь же - я закрываю книгу, закрываются миры, и моя фантазия, как собака на поводке, возвращается к вещам земным.
И это все меня почему-то очень и очень расстраивает. Как будто я потеряла какую-то частичку себя и никак не могу ее найти.